Os Cegos - Pieter Brueghel

quarta-feira, 28 de abril de 2010

Queda

Surjo sem querer
verticalmente ao Sol
Ases me arrebatam à hora
morta de voar
- narciso decadente e solitário
sinto uma lacuna
em lugar da palpitação
o cheiro de mofo inebria
os castelos assombrosos de meu pensamento
palram pássaros colossais 
a língua jamais falada
e eu, nua 
dispo cada palavra

Nenhum comentário:

Postar um comentário

novas palavras